CUARENTA Y UNO

Cuarenta y un años
y abrazo mi fragilidad.

TODO Y A VECES CASI TODO (YO SOY UN PAÍS)

¿Para cuándo un poema que hable de mí?

Me preguntas al oído

mientras fumo cerca de la ventana (el rincón de mi vergüenza),

y tú

cocinas o enredas la cocina; no sé.

¿Para cuándo un poema que hable de mí?

 

Queda tu pregunta, como un hueso de albaricoque

pelado y huérfano rodando por mi boca.

Mi boca, que envuelve tu anhelo

huérfano y pelado

durante días,

deseosa de hablar de ti.

De ti, sin mí;

de ti a secas.

 

La blancura del papel,

el hueso de albaricoque,

la rueda acuna-anhelos

y la cueva de mi boca que escupe,

no sé si versos (francamente lo dudo).

 

Todo. A veces, casi todo.

Porque soy tan mía,

que no sería yo si fueses todo.

Sosiega pensar que eres casi todo.

 

¿Para cuándo un poema que hable de mí?

Mientras fumo y tú cocinas.

¿Y cuándo no hablé de ti en un poema mío?

¿Cúando?

LA CIUDAD DE LAS CASAS AZULES (YO SOY UN PAÍS)

Espero y deseo que La ciudad de las casas azules sea el primer poema de mi próximo poemario en el que ando enredada a ratos. Añoro ese tiempo que últimamente me falta pero hoy he encontrado un hueco y eso me alegra. Mucho.

LA CIUDAD DE LAS CASAS AZULES

Te inventaré una ciudad de casas azules donde siempre serás nombrada

con el nombre que inventé para ti.

¡Estás tan linda cuando luces el nombre que inventé para ti!

Enterraremos ese otro –azaroso y furtivo- que ahora te viste, en un lugar que se parezca

a todos los lugares que conocemos

para que cuando nos dé alcance su nostalgia,

no recordemos dónde fenece.

 Te inventaré un oficio que ocupe tu días en la ciudad de las casas azules:

algo así como desordenar las caracolas de la playa

o apuntalar castillos de arena.

Algo importante que entretenga tus manos para que no pierdas el día

abrazada a los árboles.

Regalando el don de tus caricias a aquellos que nunca te arroparán (A esos estúpidos ásperos  a los que entregas tu cuerpo). 

 

Te inventaré una ciudad de casas azules donde todos te conocerán,

por el nombre que inventé para ti y tus manos, hacendosas,

desordenarán las caracolas de la playa

o cuidarán de los castillos de arena

para que los árboles no te susurren ya más

que echan de menos tu piel.

SIN PALABRAS

EL PACTO
Gracias a los dos hombres más importantes de mi vida. A Mi Juan por grabar y editar con tanta ilusión y esfuerzo este maravilloso video y a Iván, El lamedor de sirenas, por protagonizarlo. Por su naturalidad, su simpatía y sus ganas de hacer enormes nuestros sueños. Gracias a Rocío, mi princesa, razón de ser del poema que sirve de letra a esta canción. Y a Clara, por hacer del poema El pacto, una ranchera. Enhorabuena  a todos.
http://vimeo.com/31931770

CONTEMOS HASTA TRES
Gracias a todos los amigos y familiares que nos acompañaron la tarde del 25 de septiembre en el Cuartel de Artillería de Murcia para hacer de extras en este videoclip. Enhorabuena a Clara Gil Noin Group: Ana Fernández, Fran Orta, Francisco Bemonte y Rafa Medina que hacen su debut. Mucha suerte a todos.
http://vimeo.com/31935906

DESEO (LA SIRENA DORMIDA)

Me hubiera gustado cuidarte.
No sé si amarte…
casi diría que no.
Amarte sería darte todo
y tengo cositas feas, irracionales incluso.
Cuidarte me hace tan perfecta,
que es tentador
no seas tú quien ame.

DESPERTANDO A LA SIRENA.

Hay proyectos que tienen pinta de sueños y sueños que tienen pinta de proyectos. Este es de los segundos.

Hace casi un año Diego Marín Librero Editor publicaba mi primer libro de poemas, La Sirena Dormida. La acogida por parte de los lectores ha sido el mejor regalo que podía imaginar. Pero el cuerpo pedía más, reinventar a La Sirena. Sacarle la sal, las escamas, el olor a mar y jugar con ella hasta reventar. La vocación de comunicación con la que nace La Sirena Dormida y mi pasión por llevar la poesía más allá de los libros, me hicieron pensar en la posibilidad de ponerle música a los poemas. Así es como Clara Gil abraza el proyecto y convierte algunos de esos poemas en un disco, Despertando a la Sirena.

BUSCANDO OFICIO EN CIUDAD FRAGILIDAD (YO SOY UN PAÍS)

My love,

Bien sabes lo difícil que resulta educar a los pájaros.


No sé en qué momento confié en mi valía para sacar adelante semejante empresa. Es ingrata y tediosa. Uno pía a destiempo, el otro vuela bajo, paran a beber alterando la rutina durante horas ensayada o entran adelantados –apenas unos segundos- cuando despunta la mañana. Parecen desear mi cólera.

Esta jauría de tercos animales acabará con mi risa.

He pensado en cambiar de estrategia.

En pedirles que píen a sus anchas
y que vuelen sin consenso
y que sacien su sed a demanda
y que rompan sin armonía coral el silencio del amanecer.

¡Cómo para no pensarlo!

No te negaré que he hecho algunos progresos desde que inicié esta laboriosa tarea de instrucción. Nada relevante teniendo en cuenta la perfecta consonancia que deben mostrar. Esa que nos hace mirar al cielo y maravillarnos ante la ordenada estela de puntos que dibujan cuando sobrevuelan la ciudad. Pero avanzamos despacio y no sé si estaremos a tiempo de acompañar este otoño que tan tímidamente asoma a Ciudad Fragilidad.

Llevo noches sin dormir pensando que fracasaré en el privilegio que con tan altas expectativas pusieron a mi cuidado: ser la domadora de pájaros de este otoño en Ciudad Fragilidad.

Me siento celosa al ver el buen hacer de la promoción que acompaña al verano. ¡Lo hacen tan bien!

Cómo vuelan con majestuosidad y ritmo por toda la ciudad,
con qué acierto se posan al atardecer sobre el tendido de luz
o cuán delicadamente paran a beber en la fuente del Parque de la Pólvora.

Tanto me maravilla su éxito que casi te diría que temo –desesperadamente- la llegada del otoño.

¡Con lo anhelado que siempre fue para nosotros el regreso del otoño y estos indolentes pájaros aún sin aprender su magia!

Es inútil insistir my love. Claro está. Ni poeta ni domadora de pájaros en Ciudad Fragilidad.

BITÁCORA (YO SOY UN PAÍS)

A Mi Juan por diez años inventando diez años juntos.

Somos la historia de todas las ciudades en los que inventamos

nuestro amor.
Primero Córdoba, luego Murcia, a ratos Madrid
y Murcia de nuevo. Siempre Murcia.
Somos esas historias y también
un barco grandioso
entrando en Venecia al atardecer.



ANA AJMÁTOVA Y MARINA TSVETÁIEVA

 

Siempre es un placer compartir una buena lectura. Gracias a La Torre de Papel y muy especialmente a Jose Cantabella que ama generosamente la poesía.
Disculpas por adelantado. Cuesta pronunciar con exactitud los apellidos de estas dos maravillosas autoras. Los nervios del directo ayudan poco así que perdón por la "murciana" pronunciación de los nombres de ambas.
Para todos aquellos que deseen leer mas les recomiendo "El canto y la ceniza" editado por Debolsillo.
http://www.orm.es/servlet/rtrm.servlets.ServletLink2?METHOD=DETALLEALACARTA&serv=BlogPortal2&ofs=0&orden=1&orden2=22&idCarta=64&sit=c,5,ofs2,10

ACROBACIAS (LA SIRENA DORMIDA)

Hago malabarismos en la maraña de algas que escondes bajo la nuca.

No caigo.

Recorro los cantos estrechos
del bosque de algas
que crece sin orden
en el hueco más lindo y salino de tu espalda.

UNIVERSO DE SILENCIOS (LA SIRENA DORMIDA)

Quiero creer que morir, es dejar de ser algo improbable e incierto.
Y que tú, el héroe minúsculo de mi patria chica
donde siempre fue celebrada tu presencia,
regresarás desposeído de la ponzoña que devoró tus latidos.
Vítores y salvas anunciarán en el universo azul
la inminente llegada del guerrero-cadáver.

        Tengo la boca poblada de caracolas diminutas
        que escupo a deshoras y estallan en las aceras.

En ocasiones
echo la vista atrás y observo asombrada
la estela de ti que dejo sin querer.

Deseo que vivir sea más que morir
y que morir sea algo leve y diminuto
para que tu ausencia quepa al fin en mí
y no se derrame.

LENGÜETAZOS (LA SIRENA DORMIDA)

Para Iván que cuida de mí.

Tu lengua de trapo
pequeña,
torpona,
y ridícula.
Tu legua come-eses,
cambia-erres,
crea-verbos.
Tu lengua de seis años,
lame como nadie a mi sirena.

INSÍPIDA (LA SIRENA DORMIDA)

Rechupeteo el cielo de tu boca

y hallo lo mío.
A veces oleaje.
Mar brava: bella y salvaje
Otras yace tranquilo,
abatido por su fatal destino.
-Quédatelo. Ya no lo echo de menos-
El niño grosero abre la boca
y muestra el cadáver.

Mendigo mi esencia,
el poso de mar que asoma orillado a tus labios.
Escupe mi sabor ¡maldito!
lo llevas pegado al paladar desde el primer beso,
y ahora no sepo a nada
y tú solo a mí.

JUGUITOS (LA SIRENA DORMIDA)

Llenemos esta habitación
de PESTE.
Tú y yo.
Mezclemos nuestros jugos
hasta que el aire sea SEXO
y no podamos inhalar una bocanada de FRESCURA.
¡Qué delicia!
A veces lo añoro y LO INVENTO PARA MÍ
Pero esa peste la hacemos juntos
sudando, jadeando
y estirando los deditos de los pies.

DESAZÓN (LA SIRENA DORMIDA)

Quítame las ganas
de tenerte ganas.
En este tugurio envenenado de
humo
           ruido
                         gente.

En un portal
escondido de lascivas miradas.
Tirados en el sofá
con cuerpo de domingo.
Pero quítamelas de una vez
Llévatelas para siempre contigo,
porque yo ya no quiero
tener ganas
de que me quites las ganas
de tenerte ganas.