Enhorabuena a todos. Soñamos que podíamos volar con nuestros versos, y volamos. Rompimos fronteras con versos. Gracias, sobre todo, a los que nos dedicaron su tiempo.
http://www.youtube.com/watch?v=ARVnzIOYoLk&feature=youtu.be
sábado, 26 de mayo de 2012
viernes, 18 de mayo de 2012
EL DESCANSO DEL GUERRERO (YO SOY UN PAÍS)
Siento
debilidad por El Guerrero.
Me
dirás que ando enamorada… No sé. Nunca antes di con alguien que recibiera mi
cóncavo cuerpo con tal exactitud en su convexa forma. Dispuesto para mí de un
modo preciso, casi matemático diría yo. Descansa cada átomo de mi terco
fuselaje en su perfecto lomo, como si así estuviera amasado desde siempre para
mi peculiar forma.
Se
tumba de costado y como imán que atrae al metal,
como
tierra de labor sorbiendo lluvia,
poso
mi cuerpo sobre su espalda formando un uno indivisible y cálido.
Yo
no sé muy bien contra qué lucha El Guerrero, pero adoro la forma en la que se
reconcilia con el mundo tras sus pequeñas batallas. Yo le llamo cariñosamente,
El Descanso del Guerrero. Me gusta llamarle así y creo que a él también.
Jamás
me trae flores cuando viene a casa a cenar. Y yo -pésima cocinera como bien
sabes- dispongo la tarde para preparar el ágape con el que agasajarle.
Desatiendo otras tareas para dedicarme, en cuerpo y alma, a esta minuciosa
ceremonia. Cuido con esmero todos y cada uno de los detalles que convocan la
armonía en tales encuentros. Es una labor llena de ternura y matices.
Deliciosa.
Las
velas perfumadas del jardín, las servilletas malva de papel fino-finísimo que
despachan en la tienda de menaje de la Calle del Agua, las copas traslúcidas,
impolutas, secadas con trapo de lino para despertar el brillo…
Él
llega con las manos en los bolsillos como quién pasa por casualidad y para sin
más. A charlar, por ejemplo. Adoro que convoque el mundo con esa sencillez.
Desde
hace meses se ha aficionado a la cámara de filmación que compró en la Tienda de
Objetos Olvidados de Ciudad Fragilidad. Va con ella a todas partes registrando
el mundo como si los ojos le mintieran y necesitara ese artilugio para disipar
la impostura.
Graba todo.
A
mí también.
Unas
veces bajo petición expresa, otras sin yo advertirlo. Luego, me regala su obra.
Montada con esmero como un ramo de flores donde cada especie y color es elegido
por algún motivo y no al azar.
Instantes
de mi vida embellecidos bajo una luz calibrada,
dispuestos
en una hermosa melodía;
cosidos
con ritmo y destreza.
(Soy
poema).
Enfoques
y desenfoques que devuelven una imagen nueva de mí para mí.
Me
veo linda en esas rutinas que él registra. Cóncava con este convexo mundo en el
que, hasta hoy, creí imposible posar mi maltrecha alma de modo tan exacto y
reparador.
Debe
ser amor my love. Vos sois más sabio que yo y así lo nombráis.
lunes, 14 de mayo de 2012
TU Y YO NOS SABEMOS (YO SOY UN PAÍS)
He hecho un pacto con El Lamedor de Sirenas. Por eso nos chupamos. Para no perdernos el hilo.Crecimos y ya los ojos
nos saben mentir.
Pero no este sabor, este tremendísimo sabor y la forma en que tu lengua me prueba
y guarda;
ella no nos traicionará.
Te chupo.
Me chupas.
Y nos habitamos el cielo del paladar
para no perdernos el hilo
ni aquí
ni al otro lado del este aquí.
viernes, 4 de mayo de 2012
EL JARDÍN DE LOS AFECTOS (YO SOY UN PAÍS)
Resultaríamos grotescos.
¡Con lo larga que es la primavera,
lo lindos que están los parques
y lo mucho que aún te amo!
Es por ello,
(y por otras muchas cosas igualmente importantes)
que me jode envejecer.
miércoles, 2 de mayo de 2012
LLEGAREMOS (YO SOY UN PAÍS)
Llegaremos,
donde las palabras amagan
la plenitud que no nombran.
Amainan al contexto y a
la mansedumbre del concepto.
Amagan y amainan.
Pero desvestimos
palabras
con palabras
para engalanar de
domingo
su frenesí y su fiesta.
(Porque somos veneno.
No lo olvides).
Inventaremos un
diccionario de humedades
que empape las palabras
como tierra árida
-espigada-
gritando, ¡lluvia!
Llegará el aguacero de
significados recién estrenados:
lindos-lindísimos, libres
del significante férreo
que las restriñe y expone;
mojándolo todo.
Asesinamos palabras.
(Porque somos sangre y
escupimos sangre).
Escribimos
con tinta encarnada.
Y llegaremos,
a sus
cantos-acantilados
para iluminar con
palabras,
el lugar donde la
palabra pierde su corporeidad
abrazando sólo luz,
un temblor;
el rubor que guarda.
martes, 1 de mayo de 2012
EXTRAÑO
En Sociología, estigma es una condición, atributo, rasgo o comportamiento que hace que su portador sea incluido en una categoría social hacia cuyos miembros se genera una respuesta negativa y se les ve como culturalmente inaceptables o inferiores.
Unos amigos están sacando adelante un proyecto que expone y denuncia la estigmatización que sufren los enfermos mentales por parte de la sociedad. Les deseo toda la suerte del mundo en su lucha. Mi granito de arena, un poema.
No elegí ser el extraño
que a veces, me habita.
Ni las manos de arena
-fina, finísima-
con las que dejo de palpar el mundo
y
todo me deshace.
Ensayo levedades
que subrayen mi cordura
sin acentuar la impostura
de tener
un extraño
sentado entre las cejas;
desnudando
eso a lo que tu llamas, locura.
Nunca imaginé llenar mis bolsillos
de cosas raras.
Pesan,
y me hacen caminar más lento.
Camino más lento que mis hijos.
Camino más lento que ella.
Camino tan lentamente que, a veces,
ni camino.
Todo pasa a la velocidad de la luz...
Y me ahogo, poco a poco,
en la marea de ojos ciegos
registradores-apuntadores
de la dispar diferencia.
Que soy distinto, ya lo sé.
Que el mundo gira para mí
a otro ritmo,
también lo sé.
Vivo todos días en un cuarto
de invitados
que jamás abandono.
Pero estamos aquí buscando el mismo temblor.
Nos moja la misma lluvia y nos seca la misma luz.
(Me deshago por la complicidad
de un guiño)
No elegí ser mi extraño,
ni las incomodidades de esta casa
pero si registras
tan sólo esa impostura,
seré extraño
a tus ojos, ciegos,
a los míos ciegos también;
y habremos hecho fracaso
esta lucha.
Yo grito: Sólo soy un hombre solo
salvando del naufragio
al hombre-amarrado-al-mundo
que tanto añoro.
Unos amigos están sacando adelante un proyecto que expone y denuncia la estigmatización que sufren los enfermos mentales por parte de la sociedad. Les deseo toda la suerte del mundo en su lucha. Mi granito de arena, un poema.
No elegí ser el extraño
que a veces, me habita.
Ni las manos de arena
-fina, finísima-
con las que dejo de palpar el mundo
y
todo me deshace.
Ensayo levedades
que subrayen mi cordura
sin acentuar la impostura
de tener
un extraño
sentado entre las cejas;
desnudando
eso a lo que tu llamas, locura.
Nunca imaginé llenar mis bolsillos
de cosas raras.
Pesan,
y me hacen caminar más lento.
Camino más lento que mis hijos.
Camino más lento que ella.
Camino tan lentamente que, a veces,
ni camino.
Todo pasa a la velocidad de la luz...
Y me ahogo, poco a poco,
en la marea de ojos ciegos
registradores-apuntadores
de la dispar diferencia.
Que soy distinto, ya lo sé.
Que el mundo gira para mí
a otro ritmo,
también lo sé.
Vivo todos días en un cuarto
de invitados
que jamás abandono.
Pero estamos aquí buscando el mismo temblor.
Nos moja la misma lluvia y nos seca la misma luz.
(Me deshago por la complicidad
de un guiño)
No elegí ser mi extraño,
ni las incomodidades de esta casa
pero si registras
tan sólo esa impostura,
seré extraño
a tus ojos, ciegos,
a los míos ciegos también;
y habremos hecho fracaso
esta lucha.
Yo grito: Sólo soy un hombre solo
salvando del naufragio
al hombre-amarrado-al-mundo
que tanto añoro.
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