SENTADA EN EL JARDÍN

Escucharse reinventada en los versos de otros o verse interpretada en un cuadro, es un placer. Sobre todo cuando esa admiración es mutua. Gracias a Noelia Illán por llevarme a sus versos y a Carolina Illán por llevarme al lienzo. Mil millones de gracias por vuestro cariño, vuestro arte y vuestra generosidad. Muachh¡¡¡

CON LOS VERSOS A LA ESPALDA.

Con la educación y la sanidad no se puede hacer política. El derecho a vivir lejos de la ignorancia y la enfermedad, no es negociable.

NO SOY UN BLANCO FÁCIL,
ME MUEVE LA RABIA.

REVISTA GATOS Y MANGURRIAS Nº7.

Gracias por contar con mi trabajo. Quedó linda-lindísima la revista. Enhorabuena al resto de escritores.
http://issuu.com/rumorvisual/docs/siete_gatosymangurrias

CORRIGIENDO

Borrador de "YO SOY UN PAÍS". En plena fase de corrección.

DESAFIANDO TEMPESTADES (YO SOY UN PAÍS)

¿Cómo nos amaremos cuando la casa apenas se sostenga?.
Cuándo la ruina sea tan ostensible que el arte del disimulo, lejos de festejar logros,
señale más descarnadamente lo evidente.
Cómo prenderemos el gozo cuando la senectud haga grotesco cualquier intento.

¿Qué sostendrá nuestro frenesí? Ese que incendia
los cuerpos de los amantes.
Nuestros cuerpos, quizás fisiológicamente ingobernables.
Tan escarbados el uno por el otro.
Tan escasos de misterio, y torpes ya en hallazgos mutuos.

¿Cómo nos amaremos tras habernos querido tanto
y tantas veces?
¿Qué amarrará el festín de los amantes?
¿Dónde nos nacerá el arrebato?.

Tal vez volvamos al principio,
a besarnos con los ojos entornados. A recorrernos
con el tacto tembloroso de los dedos
amparados en la oscuridad del cuarto.
Serán estas gastadas rutinas las que eduquen de nuevo
nuestro hallazgo.

¿Cómo nos amaremos cuando la casa apenas nos sostenga?
Endeble al fin a cualquier tempestad,
deseosos de inventarnos otras tempestades más modestas
que antaño brotaran frondosas
como flores en las manos.

EL FABRICANTE DE JUGUETES ROTOS (LA SIRENA DORMIDA)

I

Con trocitos de papel-plata de las chocolatinas que meriendas, has compuesto mi silueta de sirena.
Brillante.
¿Así me ves, mi amor?, ¿así de linda?

¿Inventada sin prisa tarde tras tarde con el envoltorio desarrugado, estirado y planchado de tus

                                                                                                                           /chocolatinas?

Yo también me veo así ahora que ando en reconstrucción.
Encalando la casa.
Arreglando el jardín que planté a la entrada.
Esmerada en detalles que jamás cuidé porque eran otros tiempos en que la vida
corría fuera y no dentro de la casa.
Ardía.

Y ahora…

Ahora todo lo importante va de la mano, y lo urgente
sigue haciendo ruido pero sin sorpresa.
Como en los antiguos dibujos animados que pasan por televisión:
el gato abre la boca, engrandece sus ojos, pone cara de espanto y un instante después
llega el grito.
Estridente.
Largo.
Predecible.
Así es por fin el ruido que nos acecha;
el ruido de las urgencias que nos acechan.

II

Tiene mi casa, mi linda casa cuarenta otoños a sus espaldas.
Cuarenta otoños de mover muebles, de llenar las paredes de recuerdos, de mutar lo bello en práctico.
¿Cómo ha pasado el tiempo?
Apenas fue ayer cuando llegaste
y veo ya el mañana en el que partirás.
La misma sorpresa que acompañó tu llegada nos arrasará en tu huída.
Vendrá el tiempo de las visitas;
el tiempo medido con el reloj de las visitas.

Merece la pena haber llegado hasta aquí.
Y merece la pena haber llegado hasta aquí contigo.
Merece tanto la pena que me emociona el hecho de pensarlo.

La vida arde.

Arde en esta tarde cualquiera en la que tú, has dispuesto los trocitos más lindos de las
                                                                                       /chocolatinas que meriendas
para reconstruir en un simple papel,
la mujer que llevo toda una vida inventando.

ALPARGATAS POÉTICAS BUSCAN PIES DESCALZOS.

 

TU MEDIO NOMBRE (YO SOY UN PAÍS)

Ya no sé nombrarte
sin el nombre que inventé para ti.
Ni alcanzo a recordar cómo eras antes
de que tu esencia
quedara tan obscenamente expuesta
al nombrarte con el nombre
que inventé par ti.

AUSENCIA (LA SIRENA DORMIDA)



Guardo una sirena
bajo la piel que me envuelve
y protege.
Tumbada en el sofá
me pellizco un plieguecito
y tiro.
Uno por aquí,
otro por allá
Ahora que tú no estás para corregirme el vicio
y decir que me dolerá, que escocerá;
que me quedará marca.
Es tan hermosa que no ceso de mirarla,
de asomarme a ella.
Sigo dejando charcos, charquitos de agua salada
por si vuelves a buscarme
para que esta dermis no te engañe
y este olor no te confunda
y este llanto no te espante.
Para que me reconozcas
sin tener que arrancarme la piel a jirones
y desaparezca este vicio.
El dolor.
Este escozor que solo deja marca.

POEMA EN LAS LUNAS. VIDEO.

Enhorabuena a todos. Soñamos que podíamos volar con nuestros versos, y volamos. Rompimos fronteras con versos. Gracias, sobre todo, a los que nos dedicaron su tiempo.
http://www.youtube.com/watch?v=ARVnzIOYoLk&feature=youtu.be

EL DESCANSO DEL GUERRERO (YO SOY UN PAÍS)

Siento debilidad por El Guerrero.

Me dirás que ando enamorada… No sé. Nunca antes di con alguien que recibiera mi cóncavo cuerpo con tal exactitud en su convexa forma. Dispuesto para mí de un modo preciso, casi matemático diría yo. Descansa cada átomo de mi terco fuselaje en su perfecto lomo, como si así estuviera amasado desde siempre para mi peculiar forma.

Se tumba de costado y como imán que atrae al metal,

como tierra de labor sorbiendo lluvia,

poso mi cuerpo sobre su espalda formando un uno indivisible y cálido.

Yo no sé muy bien contra qué lucha El Guerrero, pero adoro la forma en la que se reconcilia con el mundo tras sus pequeñas batallas. Yo le llamo cariñosamente, El Descanso del Guerrero. Me gusta llamarle así y creo que a él también.

Jamás me trae flores cuando viene a casa a cenar. Y yo -pésima cocinera como bien sabes- dispongo la tarde para preparar el ágape con el que agasajarle. Desatiendo otras tareas para dedicarme, en cuerpo y alma, a esta minuciosa ceremonia. Cuido con esmero todos y cada uno de los detalles que convocan la armonía en tales encuentros. Es una labor llena de ternura y matices. Deliciosa.

Las velas perfumadas del jardín, las servilletas malva de papel fino-finísimo que despachan en la tienda de menaje de la Calle del Agua, las copas traslúcidas, impolutas, secadas con trapo de lino para despertar el brillo…

Él llega con las manos en los bolsillos como quién pasa por casualidad y para sin más. A charlar, por ejemplo. Adoro que convoque el mundo con esa sencillez.

Desde hace meses se ha aficionado a la cámara de filmación que compró en la Tienda de Objetos Olvidados de Ciudad Fragilidad. Va con ella a todas partes registrando el mundo como si los ojos le mintieran y necesitara ese artilugio para disipar la impostura.

Graba todo.

         A mí también. 

Unas veces bajo petición expresa, otras sin yo advertirlo. Luego, me regala su obra. Montada con esmero como un ramo de flores donde cada especie y color es elegido por algún motivo y no al azar.

Instantes de mi vida embellecidos bajo una luz calibrada,

dispuestos en una hermosa melodía;

cosidos con ritmo y destreza.

(Soy poema).

Enfoques y desenfoques que devuelven una imagen nueva de mí para mí.

Me veo linda en esas rutinas que él registra. Cóncava con este convexo mundo en el que, hasta hoy, creí imposible posar mi maltrecha alma de modo tan exacto y reparador.

Debe ser amor my love. Vos sois más sabio que yo y así lo nombráis.

TU Y YO NOS SABEMOS (YO SOY UN PAÍS)

Para Iván, El Lamedor de Sirenas 
que cuida de mí como nadie. 



He hecho un pacto con El Lamedor de Sirenas. Por eso nos chupamos. Para no perdernos el hilo.
                                Crecimos  y ya los ojos
                                 nos saben mentir.
Pero no este sabor, este tremendísimo sabor y la forma en que tu lengua me prueba
y guarda;
ella no nos traicionará.
                                 Te chupo.
                                 Me chupas.
                                 Y nos habitamos el cielo del paladar
para no perdernos el hilo
ni aquí
ni al otro lado del este aquí.

EL JARDÍN DE LOS AFECTOS (YO SOY UN PAÍS)

Ya no tenemos edad para retozar en los parques.
Resultaríamos grotescos.
¡Con lo larga que es la primavera,
lo lindos que están los parques
y lo mucho que aún te amo!

Es por ello,
(y por otras muchas cosas igualmente importantes)
que me jode envejecer.

LLEGAREMOS (YO SOY UN PAÍS)

Llegaremos,

donde las palabras amagan la plenitud que no nombran.

Amainan al contexto y a la mansedumbre del concepto.

Amagan y amainan.

Pero desvestimos palabras

con palabras

para engalanar de domingo

su frenesí y su fiesta.

(Porque somos veneno. No lo olvides).

Inventaremos un diccionario de humedades

que empape las palabras como tierra árida

-espigada- gritando, ¡lluvia!

Llegará el aguacero de significados recién estrenados:

lindos-lindísimos, libres

del significante férreo que las restriñe y expone;

mojándolo todo.

Asesinamos palabras.

(Porque somos sangre y escupimos sangre).

Escribimos con tinta encarnada.

Y llegaremos,

a sus cantos-acantilados

para iluminar con palabras,

el lugar donde la palabra pierde su corporeidad

abrazando sólo luz,

un temblor;

el rubor que guarda.

EXTRAÑO

En Sociología, estigma es una condición, atributo, rasgo o comportamiento que hace que su portador sea incluido en una categoría social hacia cuyos miembros se genera una respuesta negativa y se les ve como culturalmente inaceptables o inferiores.
Unos amigos están sacando adelante un proyecto que expone y denuncia la estigmatización que sufren los enfermos mentales por parte de la sociedad. Les deseo toda la suerte del mundo en su lucha. Mi granito de arena, un poema.

No elegí ser el extraño
que a veces, me habita.
Ni las manos de arena
-fina, finísima-
con las que dejo de palpar el mundo
y
todo me deshace.
Ensayo levedades
que subrayen mi cordura
sin acentuar                 la impostura
de tener
            un extraño
sentado entre las cejas;
                                 desnudando
eso a lo que tu llamas, locura.

Nunca imaginé llenar mis bolsillos
de cosas raras.
Pesan,
y me hacen caminar más lento.
            Camino más lento que mis hijos.
            Camino más lento que ella.
Camino tan lentamente que, a veces,
ni camino.
Todo pasa a la velocidad de la luz...

Y me ahogo, poco a poco,
en la marea de ojos ciegos
          registradores-apuntadores
de la dispar diferencia.

Que soy distinto, ya lo sé.
Que el mundo gira para mí
                            a otro ritmo,
también lo sé.
Vivo todos días en un cuarto
de invitados
que jamás abandono.

Pero estamos aquí buscando el mismo temblor.
          Nos moja la misma lluvia y nos seca la misma luz.
(Me deshago por la complicidad
de un guiño)

No elegí ser mi extraño,
ni las incomodidades de esta casa
pero si registras
tan sólo esa impostura,
            seré extraño
a tus ojos, ciegos,
a los míos ciegos también;
y habremos hecho fracaso
esta lucha.

Yo grito: Sólo soy un hombre solo
salvando del naufragio
al hombre-amarrado-al-mundo
que tanto añoro.