BUSCANDO OFICIO EN CIUDAD FRAGILIDAD (YO SOY UN PAÍS)

My love,

Bien sabes lo difícil que resulta educar a los pájaros.


No sé en qué momento confié en mi valía para sacar adelante semejante empresa. Es ingrata y tediosa. Uno pía a destiempo, el otro vuela bajo, paran a beber alterando la rutina durante horas ensayada o entran adelantados –apenas unos segundos- cuando despunta la mañana. Parecen desear mi cólera.

Esta jauría de tercos animales acabará con mi risa.

He pensado en cambiar de estrategia.

En pedirles que píen a sus anchas
y que vuelen sin consenso
y que sacien su sed a demanda
y que rompan sin armonía coral el silencio del amanecer.

¡Cómo para no pensarlo!

No te negaré que he hecho algunos progresos desde que inicié esta laboriosa tarea de instrucción. Nada relevante teniendo en cuenta la perfecta consonancia que deben mostrar. Esa que nos hace mirar al cielo y maravillarnos ante la ordenada estela de puntos que dibujan cuando sobrevuelan la ciudad. Pero avanzamos despacio y no sé si estaremos a tiempo de acompañar este otoño que tan tímidamente asoma a Ciudad Fragilidad.

Llevo noches sin dormir pensando que fracasaré en el privilegio que con tan altas expectativas pusieron a mi cuidado: ser la domadora de pájaros de este otoño en Ciudad Fragilidad.

Me siento celosa al ver el buen hacer de la promoción que acompaña al verano. ¡Lo hacen tan bien!

Cómo vuelan con majestuosidad y ritmo por toda la ciudad,
con qué acierto se posan al atardecer sobre el tendido de luz
o cuán delicadamente paran a beber en la fuente del Parque de la Pólvora.

Tanto me maravilla su éxito que casi te diría que temo –desesperadamente- la llegada del otoño.

¡Con lo anhelado que siempre fue para nosotros el regreso del otoño y estos indolentes pájaros aún sin aprender su magia!

Es inútil insistir my love. Claro está. Ni poeta ni domadora de pájaros en Ciudad Fragilidad.

BITÁCORA (YO SOY UN PAÍS)

A Mi Juan por diez años inventando diez años juntos.

Somos la historia de todas las ciudades en los que inventamos

nuestro amor.
Primero Córdoba, luego Murcia, a ratos Madrid
y Murcia de nuevo. Siempre Murcia.
Somos esas historias y también
un barco grandioso
entrando en Venecia al atardecer.



ANA AJMÁTOVA Y MARINA TSVETÁIEVA

 

Siempre es un placer compartir una buena lectura. Gracias a La Torre de Papel y muy especialmente a Jose Cantabella que ama generosamente la poesía.
Disculpas por adelantado. Cuesta pronunciar con exactitud los apellidos de estas dos maravillosas autoras. Los nervios del directo ayudan poco así que perdón por la "murciana" pronunciación de los nombres de ambas.
Para todos aquellos que deseen leer mas les recomiendo "El canto y la ceniza" editado por Debolsillo.
http://www.orm.es/servlet/rtrm.servlets.ServletLink2?METHOD=DETALLEALACARTA&serv=BlogPortal2&ofs=0&orden=1&orden2=22&idCarta=64&sit=c,5,ofs2,10

ACROBACIAS (LA SIRENA DORMIDA)

Hago malabarismos en la maraña de algas que escondes bajo la nuca.

No caigo.

Recorro los cantos estrechos
del bosque de algas
que crece sin orden
en el hueco más lindo y salino de tu espalda.

UNIVERSO DE SILENCIOS (LA SIRENA DORMIDA)

Quiero creer que morir, es dejar de ser algo improbable e incierto.
Y que tú, el héroe minúsculo de mi patria chica
donde siempre fue celebrada tu presencia,
regresarás desposeído de la ponzoña que devoró tus latidos.
Vítores y salvas anunciarán en el universo azul
la inminente llegada del guerrero-cadáver.

        Tengo la boca poblada de caracolas diminutas
        que escupo a deshoras y estallan en las aceras.

En ocasiones
echo la vista atrás y observo asombrada
la estela de ti que dejo sin querer.

Deseo que vivir sea más que morir
y que morir sea algo leve y diminuto
para que tu ausencia quepa al fin en mí
y no se derrame.

LENGÜETAZOS (LA SIRENA DORMIDA)

Para Iván que cuida de mí.

Tu lengua de trapo
pequeña,
torpona,
y ridícula.
Tu legua come-eses,
cambia-erres,
crea-verbos.
Tu lengua de seis años,
lame como nadie a mi sirena.

INSÍPIDA (LA SIRENA DORMIDA)

Rechupeteo el cielo de tu boca

y hallo lo mío.
A veces oleaje.
Mar brava: bella y salvaje
Otras yace tranquilo,
abatido por su fatal destino.
-Quédatelo. Ya no lo echo de menos-
El niño grosero abre la boca
y muestra el cadáver.

Mendigo mi esencia,
el poso de mar que asoma orillado a tus labios.
Escupe mi sabor ¡maldito!
lo llevas pegado al paladar desde el primer beso,
y ahora no sepo a nada
y tú solo a mí.

JUGUITOS (LA SIRENA DORMIDA)

Llenemos esta habitación
de PESTE.
Tú y yo.
Mezclemos nuestros jugos
hasta que el aire sea SEXO
y no podamos inhalar una bocanada de FRESCURA.
¡Qué delicia!
A veces lo añoro y LO INVENTO PARA MÍ
Pero esa peste la hacemos juntos
sudando, jadeando
y estirando los deditos de los pies.

DESAZÓN (LA SIRENA DORMIDA)

Quítame las ganas
de tenerte ganas.
En este tugurio envenenado de
humo
           ruido
                         gente.

En un portal
escondido de lascivas miradas.
Tirados en el sofá
con cuerpo de domingo.
Pero quítamelas de una vez
Llévatelas para siempre contigo,
porque yo ya no quiero
tener ganas
de que me quites las ganas
de tenerte ganas.

LA RASPA (LA SIRENA DORMIDA)

Mi humedad
ya no empapa tu aridez
por eso, me raspas.

ACANTILAR (YO SOY UN PAÍS)

                      Deseo Acantilar palabras.

Erosionar el verso con la artesana paciencia

del viento,

y la inclemente huella de la lluvia

y la profundísima fuerza del sol.

Muero por ser la mano insondable

que acantile las palabras del verso

y soplarte. Iluminarte.

                   Lloverte poema; lloverte despacio.

BYE BYE LOVE (YO SOY UN PAÍS)

Hoy bye, love
porque me pierde la rabia, las ganas
de perderte de vista,
de estorbarte como un mueble

mal calzado.

Hoy bye porque echo chispas
Picas como la lana del jersey a rayas y me haces
burla
para que mi estupidez,
parezca estúpida.

Hoy bye, love
porque no eres lo que eras

y yo tampoco.

                No me gustas.
                No me gusto.

Hoy, bye love y mañana…

Mañana quizás levantemos de nuevo
esta maravillosa ciudad llamada lo nuestro.

TUS BESOS (LA SIRENA DORMIDA)

Echo de menos tus besos.

Los breves,

los que mordisquean mi labio,

los que me dejan un cerco de babas.

Los con-público

y los sin él.

Los de buenos días princesa.

Los de me muero por besarte

y tus manos enormes envuelven mi rostro,

manejándolo a su antojo.

Los que se pegan en mi nuca,

los que escondes en los bolsillos para celebraciones importantes.

Los de cuando te dejas hacer

y yo juego con tu boca.

Echo de menos tus besos

y lo que hay detrás de ellos.

TE RECUERDO (LA SIRENA DORMIDA)

No sé si piensas alguna vez en mí.
Cuando esperas para cruzar la calle y una chica
se recoge el pelo con un gesto mío.
O si regresando a casa, una canción
suena en la radio del coche
y deseas que el mundo vuelva a ser azul.
Azul mar.
Cuando todo esto pase,
te enseñaré a habitarme sin permiso.

LA PATRIA ROJA (LA SIRENA DORMIDA)

No sé cómo explicarte que llevas las manos empapadas en sangre
y que manchas
las blancas paredes de mi habitación
cuando empujas,
con fuerza,
queriendo estrechar los muros robustos que son casa
y son refugio.

Ni sé el modo de que entiendas que arrastras los pies
al caminar por el pasillo
cuando sacas a pasear tu colección de máscaras
y representas el carnaval
para mí.

Pese a ello, es estúpido creer que no soy yo
-a veces-
sin la sangre de esas caricias
ni los surcos de tus pasos
atravesándome de arriba abajo.

Es estúpido pero sucede.