LA BELLEZA

La belleza nace de manos artesanas.
Es en sí. No se define por contraste con lo mediocre.
Gusta de la sencillez. Jamás comulga con profusas celebraciones ni persigue ostentosos discursos que la expliquen.
La belleza no se explica, se siente.
Viaja por tiempo y espacio, de silencio en silencio, contenida en esa intimidad que edifica su grandeza, dejando como único vestigio de su disfrute, una estela de suspiros y la simiente que la recreará de otro modo y formas.
La belleza nace en manos artesanas para habitar tierras indómitas.

EL PÁJARO DE LOS MIL CANTOS. RASPABOOK.

Mis amigos de Rapabook han iniciado su andadura en la literatura infantil y juvenil con esta preciosidad de libro, El pájaro de los mil cantos. ENHORABUENA con mayúsculas. Pulsen y vean.
https://vimeo.com/145110176

PRACTICANDO LA DESOBEDIENCIA.

La única libertad que conozco es la palabra
y habita al otro lado del silencio.

LECTURA EN GALERÍA BABEL DE MURCIA.

El próximo 27/11 a las 20:00h y gracias al ciclo de poesía que organiza la galería Babel, tendremos oportunidad de compartir un rato de poesía. Allí nos vemos.

RECITAL POETA DE GUARDIA 31. LA OFICINA ALMERIA. MALANOCHE.

Fue un placer ser la Poeta 31 en La Oficina de Almería. Aquí os dejo el post para los que queraís escucharlo. Gracias Toño Jeréz por tan bello regalo.http://www.ivoox.com/malanoche-programa-142-audios-mp3_rf_9032117_1.html

POETA DE GUARDIA. ALMERÍA

El sábado día 10 de octubre a las 22h. en La Oficina Producciones Culturales (c/de las tiendas, 26. 04003 Almería) leeré en Poeta de Guardia. Gracias a La oficina Producciones Culturales y a Toño Jerez. Nos vemos.

LECTURA COLECTIVA A BENEFICIO DE LOS REFUGIADOS SIRIOS.

Ayer noche, en la Cafetería Los Olmos de Alhama de Murcia y con la colaboración del Col3ctivo Tr3s, Raspabook y Voces, compartimos poemas para recaudar fondos por esta causa. La venta del cuadernillo que recoge los poemas recitados se donará íntegramente a Cruz Roja para ayudar a los refugiados sirios.
Os dejo uno de los textos que leí y mi deseo de que nos juntemos por otros motivos. Aunque de haberlos, me siento orgullosa de poder contar con público y poetas dispuestos a auxiliar a quienes lo precisen.

EL PAÍS DE LOS MUTILADOS (carta desde el frente). De "Yo soy un país". Raspabook.

Esta ciudad no tiene pájaros

(ni poetas).

En esta tierra dios ha perdido la vergüenza, y celebra desatado su fiesta en todos los rincones y almas. Aquí, todo está roto. Y lo que no lo está, llama con su entereza insolente, a la desgracia. Es difícil explicar la guerra.

Desde que partió El Fabricante de Juguetes de Ciudad Fragilidad, quedé sin sueño.

Sin risa,

ni magia.

Presa de un letargo que inventó un yo

sin mí.

Supe por sus cartas que se le estaba gangrenando el alma. Y a mí, sin él en Ciudad Fragilidad, también.

Deseo ardientemente retroceder en el tiempo. A nuestras tardes de charla en la trastienda de su juguetería de la Calle del Agua, mientras él fabricaba cachivaches y yo les inventaba historias para que no llegaran a este mundo desnuditos y absurdos. O cuando me contaba con su peculiar acento, cómo se incendiaba de luz el horizonte al atardecer en su país. Ese que ahora lo reclamó tras escupirlo hace años hambriento e ignorante.

Tardé semanas en encontrarle. En El País de los Mutilados nadie sabe de nadie. Ni siquiera de los que aman saben. La tarde que nos hallamos fue tanta la alegría, que creímos que nada nos volvería a mojar de tal modo. Ni siquiera la lluvia.

Esto, básicamente, consiste en matar al enemigo. Cuando el enemigo sea exterminado, la guerra acabará. Pero todas las mañanas hay enemigo, así que hemos dispuesto salir juntos para acabar antes y emprender el ansiado regreso.

Te envío una foto de nuestra casa. Una casa des-casada, desprovista de todo lo que algún día la hizo casa. Aquí pasamos las horas que no dedicamos a la guerra intentando recomponer las fuerzas que jornada tras jornada apuramos. Tumbados en el catre que El Fabricante de Juguetes ha construido en nuestra des-casada casa, dónde solo las ratas parecen celebrar la vida, enumero palabras lindas. El silencio se deshace y vuelan por el cuarto las palabras hasta que caigo rendida y sueño que nos llueven suavemente.

No seré poeta, my love. Escupo balas.

Desde que llegué al País de los Mutilados un metálico sabor se me agarró a la garganta y no consigo desprenderlo de mí. Han muerto los pájaros de mi boca.

Bien me lo advertiste my love, la guerra no es sitio para poetas. ¿Y para quién es sitio esta tierra roja?

Para quién este país que exhuma sangre, bebe sangre, abona sus campos con sangre, baña a sus hijos con sangre, cuida sus charcos sangrientos, revienta vidas con balas, escupe su rabia roja en las tapias, en los rostros… ¿Para quién my love? ¿Para quién este camposanto?

Añoro regresar.

Y no dejo de preguntarme quién reparará mis manos que saben ya de la sangre.

Quién devolverá la magia al Fabricante de Juguetes; ahora El Fabricante de Juguetes Rotos.

Quién dará la bienvenida a esta poeta muerta con la que regresaré a Ciudad Fragilidad.

Deseo tanto volver my love, que mataría por ello.

Mato por ello.

ENTREVISTA EN LA VERDAD-MURCIA POR ANTONIO ARCO.

Entrevista hecha por Antonio Arco para el periódico La Verdad de Murcia. Fotografía de Alfonso Durán. Gracias a ambos.

LOS 43 POETAS POR AYOTZINAPA. DONDE DUERME EL DOLOR DEL MUNDO.

DONDE DUERME EL DOLOR DEL MUNDO

No pondré flores sobre la tierra fresca

que ahora os guarda. No sabría

dónde plantar la simiente, en qué selva

hincar las rodillas, y escarbar.

Es miserable esconder a los muertos.

Nada hay más triste que un cadáver

sin flores.

Quedará esta selva profanada y yerma, desposeída

del don que la hizo vientre de bromelias

y lilas, expiando su negra pena.

Imagina su dolor…Imagina la tierra

-génesis, leche y sostén- de los que la habitan,

violada en su útero húmedo y fresco, para ser

guarida del rencor.

No lo entiende. Grita

hinchada y pútrida, ¡Aquí yace vuestra vergüenza!

¡Aquí duerme el odio del mundo!

Se deforma. Todo el paisaje se infecta de ampollas

que supuran

un hedor fosforescente y ácido.

La epidermis de esta selva está enferma. Condenada

a esconder en su vientre la rabia de los hombres,

se pregunta:

¿De qué lado llegará la luz mañana?

El dolor tiene memoria.

Para la tristeza todos los días son el primero.

También la culpa tiene memoria y no olvida

a los verdugos.

EL PERIODISTA Y LOCUTOR OCHÉ CORTÉS LEE "TOCADOS POR LA LLUVIA" DE YO SOY UN PAÍS.

Un placer escuchar este texto en la voz de Oché Cortés.

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"FIEBRE PARA SIEMPRE" EN LA VOZ DE GINÉS ANIORTE.

Fue un lujo que Ginés Aniorte prologara "Yo soy un país". Admiro su trabajo como poeta y su generosidad como persona. Su voz en este poema es otra muestra más de esa generosidad.

Les dejo un enlace para que puedan conocerlo y disfrutarlo.
http://www.adamar.org/archivo/iii_epoca/numero_14/000049.garcia.htm

LA MAR DE LETRAS 2015 CON INMA PELEGRÍN, CARMEN PIQUERAS, BEA MIRALLES Y GLORIA DÜNKLER

Fotos del recital poético con Carmen Piqueras, Inma Pelegrín, Beatriz Miralles y Gloria Dünkler.

DOS POEMAS DE "YO SOY UN PAÍS" EN LA VOZ DE MARISA LÓPEZ SORIA.

"ELLA" EN LA VOZ DE MARISA LÓPEZ SORIA.

Me hace mucha ilusión que Marisa López Soria eligiera este poema. Un poema que dediqué a mi hija y que suena de maravilla en la voz de Marisa. Les dejo un enlace de su web a pie de video para que puedan conocer a esta escritora de infantil y juvenil. Les encantará.

http://marisalopezsoria.com/

"TODO Y A VECES, CASI TODO" EN LA VOZ DE CARMEN PIQUERAS.

Un lujo habitar otras voces, en este caso la de Carmen Piqueras, amiga y maravillosa poeta. Les dejo el enlace al pie del audio para que la puedan descubrir si no lo han hecho antes.

http://www.raspabook.com/#!nacin-del-sueo/c15gd