FELIZ-FELICÍSIMA. Gracias a Raspabook por este hermoso y bello trabajo. Disfrútenlo.
https://vimeo.com/245527930
lunes, 4 de diciembre de 2017
sábado, 2 de diciembre de 2017
jueves, 23 de noviembre de 2017
PRESENTACIÓN DE "LO SALVAJE" EN CARTAGENA.
El próximo 29/11a las 20:00h disfrutaremos de "Lo Salvaje" en EL Cuervo (c/Poeta Miguel Hernández, 23. 30204 Cartagena) junto con dos bestias hermosas: Alberto Soler y Ginés Piñero. Será bello y salvaje. Allí les esperamos.
viernes, 3 de noviembre de 2017
ENTREVISTA EN ORM CON JACINTO NICOLÁS PARA EL PROGRAMA LA RADIO DEL SIGLO.
Fue un placer breve pero hermoso que me entrevistara Jacinto Nicolás en ORM.
http://www.orm.es/programas/laradiodelsiglo/la-radio-del-siglo-entrevista-a-la-escritora-vega-cerezo/
http://www.orm.es/programas/laradiodelsiglo/la-radio-del-siglo-entrevista-a-la-escritora-vega-cerezo/
domingo, 15 de octubre de 2017
jueves, 5 de octubre de 2017
"THE BEST FRIENDS" DE NIKI BOON FOTO DE PORTADA DE "LO SALVAJE"
www.nikiboonphotos.com
lunes, 10 de julio de 2017
QUINTA EDICIÓN DE "LA SIRENA DORMIDA" Y NUEVO BOOK TRAILLER
Gracias a los lectores, a los libreros y a Raspabook por seguir dando vida a "La sirena dormida". Diez años después de su primera publicación sigue más viva que nunca. GRACIAS.
https://vimeo.com/224908809
https://vimeo.com/224908809
miércoles, 5 de julio de 2017
LA MAR DE LETRAS 2017. FESTIVAL LA MAR DE MÚSICAS EN CARTAGENA.
Gracias un año más por contar con mi voz en este festival. Muchas ganas de que empiece.
http://www.lamardemusicas.com/2017/ficha_dia_letras.asp?id=70
http://www.lamardemusicas.com/2017/ficha_dia_letras.asp?id=70
martes, 23 de mayo de 2017
EL ASOMBRO Y EL POEMA.
El poema ha de construirse desde el asombro. Es ahí donde se escriben -aún sin palabras- los primeros versos del poema.
No hablo de curiosidad. La curiosidad alberga un deseo de complacencia, de respuesta. La curiosidad es el principio de una búsqueda; anhela reciprocidad.
Mirar el mundo con asombro devuelve preguntas, plantea dudas, desordena; no da respuestas: incita a la pregunta.
Primero está el asombro: el arrebato de la sorpresa, y luego, horas, días o meses después, se revela el desorden fruto del asombro. En ese ejercicio de vestir con palabras las secuelas del asombro, nace la intención del poema. No hay intención si antes no hubo asombro.
En el papel, el poema se descubre, atento siempre a lo de fuera y a lo de dentro. No con la mirada de la búsqueda, sino con la del encuentro.
No hablo de curiosidad. La curiosidad alberga un deseo de complacencia, de respuesta. La curiosidad es el principio de una búsqueda; anhela reciprocidad.
Mirar el mundo con asombro devuelve preguntas, plantea dudas, desordena; no da respuestas: incita a la pregunta.
Primero está el asombro: el arrebato de la sorpresa, y luego, horas, días o meses después, se revela el desorden fruto del asombro. En ese ejercicio de vestir con palabras las secuelas del asombro, nace la intención del poema. No hay intención si antes no hubo asombro.
En el papel, el poema se descubre, atento siempre a lo de fuera y a lo de dentro. No con la mirada de la búsqueda, sino con la del encuentro.
lunes, 15 de mayo de 2017
RASPABOOK CUMPLE AÑOS
La editorial Raspabook celebra 4 años de andadura. Que la tinta nos siga dando alegrías. Felicidades chicos!!https://vimeo.com/217454097
viernes, 5 de mayo de 2017
HUERTO POÉTICO
domingo, 23 de abril de 2017
FELIZ DÍA DEL LIBRO 2017
No te salves. Benedetti. Raspabook Día del Libro 2017.
https://vimeo.com/214181061
https://vimeo.com/214181061
viernes, 24 de marzo de 2017
456 DÍAS EN BUENOS AIRES.
Hoy sé que partiré de esta ciudad siendo más sabía que cuando llegué. Es una de esas certeza que la mente erige con arrebatadora contundencia, y nada queda al otro lado.
Es curioso, cuando llegué a Buenos Aires, el pueblo reivindicaba en las calles la defensa de la educación pública. Lo gritaba masivamente, atorando avenidas y plazas en una marcha que sumió la ciudad en un caos y la hizo -por horas- intransitable. Más aún para una recién llegada como yo.
Descuidé mis ausencias: los míos al otro lado del océano, y viví Buenos Aires con una entrega expectante y apasionada fruto de la efervescencia que latía en la ciudad.
Luego llegaste tú, dos semanas después, dispuesto a descubrir Buenos Aires por mis inexpertos ojos bonarenses. Y no deja de ser curioso también, que lo primero que vieras tras el encuentro en el aeropuerto, las tres atentas a tu llegada, fuese el Parque de la Memoria. Un recuerdo al dolor y al daño tan irreparable siempre y ahora, tan cuestionado en su derecho.
No habrá otro día en Buenos Aires tras mañana, veinticuatro de marzo. Quizás las certezas, pese a su impronta de absoluta verdad, precisen de ciertos guiños caprichosos para demostrar su natural poder providencial y luminoso. Quizás; no sé. Porque llegaste aquí y te recibió una memoria de dolor y daño frente al Río de la Plata, la misma que te despedirá mañana dando voz en las calles al silencio que te dio la bienvenida en el paseo que nombra las vidas truncadas cuando todo era horror.
Es el mismo tipo de certeza que me lleva a asegurar que partiré mañana de una ciudad que me recibió pidiendo a gritos que no usurparan su educación, siendo otra mujer distinta y mejor. Curioso, sí, ellos gritan su derecho a la educación y yo siento que parto más sabia.
Es curioso, cuando llegué a Buenos Aires, el pueblo reivindicaba en las calles la defensa de la educación pública. Lo gritaba masivamente, atorando avenidas y plazas en una marcha que sumió la ciudad en un caos y la hizo -por horas- intransitable. Más aún para una recién llegada como yo.
Descuidé mis ausencias: los míos al otro lado del océano, y viví Buenos Aires con una entrega expectante y apasionada fruto de la efervescencia que latía en la ciudad.
Luego llegaste tú, dos semanas después, dispuesto a descubrir Buenos Aires por mis inexpertos ojos bonarenses. Y no deja de ser curioso también, que lo primero que vieras tras el encuentro en el aeropuerto, las tres atentas a tu llegada, fuese el Parque de la Memoria. Un recuerdo al dolor y al daño tan irreparable siempre y ahora, tan cuestionado en su derecho.
No habrá otro día en Buenos Aires tras mañana, veinticuatro de marzo. Quizás las certezas, pese a su impronta de absoluta verdad, precisen de ciertos guiños caprichosos para demostrar su natural poder providencial y luminoso. Quizás; no sé. Porque llegaste aquí y te recibió una memoria de dolor y daño frente al Río de la Plata, la misma que te despedirá mañana dando voz en las calles al silencio que te dio la bienvenida en el paseo que nombra las vidas truncadas cuando todo era horror.
Es el mismo tipo de certeza que me lleva a asegurar que partiré mañana de una ciudad que me recibió pidiendo a gritos que no usurparan su educación, siendo otra mujer distinta y mejor. Curioso, sí, ellos gritan su derecho a la educación y yo siento que parto más sabia.
viernes, 24 de febrero de 2017
LA CASA DEL ÁRBOL
La única religión que he
sabido explicarle a mis hijos
tiene por reino un árbol
frondoso, algo de cuerda
y buena madera.
En la oscuridad del cuarto,
cuando la noche convoca
los miedos de Iván para
Iván, la cama es útero y es cueva que crea
y cura la angustia que nos
cobija,
Aturdido y erizado, pega su
lomo a mi pecho y yo,
aspiro su dulce olor
animal.
Lo aspiro con ansia, como
el depredador que olfatea enloquecido
un rastro, ése hilo
pegajoso e invisible que ata su hocico
a la tierra y lo arrastra -sin
tregua- hasta el hallazgo.
Así te respiro.
En esa intimidad
construimos con pericia la casa
que nos salvará del
desastre, porque no hay cura
si antes no hubo herida.
Escogemos el ramal que
sostendrá el suelo, las poleas
que elevarán los frutos, el
agua, la caza; todo el sustento.
Inventamos la escalera que
nos acercará a la tierra.
Edificamos hasta que el
sueño nos vence y el terror
se disipa y vuelve al padre del terror que lo guardará
hasta la noche de mañana, y
la de pasado mañana,
y la del día siguiente a
pasado mañana.
Es su forma de castigar
nuestra soberbia por vivir.
No es mucho lo que les dejo.
Una casa en un árbol que apenas
soporta
la embestida del día.
Obligados a elevar un reino caduco
que solo alcanza a temperar
su miedo a lo oscuro.
Mis
criaturas salvajes olfateando el hilo pegajoso de un rastro de luz invisible y
falaz
que doblegará sus hocicos a
la tierra en espera del macabro hallazgo.
No es mucho, lo sé,
pero es la única religión
que he sabido explicarle a mis hijos.
Todo lo que no es selva, es
muerte.
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