SABES A LLUVIA

Podría ser una gota de lluvia

o tus zapatos rojos.

Algo tan simple como una gota de lluvia que cae

sobre tus zapatos rojos y despierta

otro rojo

más encarnado e insultante

que recuerda el error de haber elegido esta mañana

las bailarinas de aire francés que tanto te gustan.

Los zapatos que precipitan todas las miradas del mundo

sobre ellos. Los cósmicos zapatos que invisibilizan

el resto de Lola.

Lola y la triste figura de su cuerpo desnudo

frente al espejo.

El desastre de Lola descascarillándose por días.

Abrazando la ruina.

Lola buscando ropa de superhéroe en el armario

La ropa que tapa, oculta y disfraza; ansía

expectativas imposibles, desvela añoranzas;

reinventa mujeres raras.

Transparenta.

Lola sideral, fugaz como una estrella atraviesa hoy Madrid

dejando el rastro de sus rojos zapatos bajo la lluvia.

Y todo Madrid huele hoy a Lola

pisando descalza los charcos

con sus francesitas de aire vintage al fin encarnadas,

colgando de las orejas.

CUARENTA Y DOS (YO SOY UN PAÍS)

Aprecio la tozudez de mi cuerpo en responder diligente
a los excesos. (Antes placeres, ahora excesos).
Fumar un cigarrillo al despertar, beber generosamente un buen vino, bailar la noche entera, hacer el amor cinco veces seguidas, pasear durante horas por la huerta en bicicleta o surfear un día de mar brava.
Ahora que estoy educada con exquisitez y devoción en estos gozos,
cumplo cuarenta y dos años y debo recibirlos
con gran celebración
y en dosis no letales.

LA JAULA Y EL MIEDO.

Cuentan que vas intentando atrapar pájaros por toda Ciudad Fragilidad... Dando saltitos y haciendo malabarismos en los muros del Parque de la Pólvora. Agarras los alados con las manos, los hueles, les hablas en voz queda y luego, los sueltas al vuelo.


Pareces el tonto del bote. Lo escuché en el mercado, esta mañana y salí a buscarte. Seguí el rastro de los pájaros hasta dar contigo.

Me pareciste lindo… como la mismísima Alejandra Pizarnik arrancándose los pelos de la cabellera por todo Paris. Soberbio.

Quién fuera calor en las manos, un susurro cognoscible para pájaros, el olor aspirado de sus cuerpos menudos, la ira y la rabia, los ojos que vieron el monstruo bello que guardaba Paris, las ansias de hacer cosas locas y absurdas, los pelos arrojados a puñados por las aceras y la desesperación -insondable- de Alejandra Pizarnik.

Quién fuera así de bello y así de feliz.

PROGRAMA RADIOFÓNICO LAS PERSONAS DEL VERBO CON JOSE ANTONIO MARTÍNEZ EN ORM.

SERÁ UN PLACER VERNOS

Jueves 8 de noviembre a las 21.30h en el pub "El Telar" (c/Villamartín, 3. Cartagena) Organiza El Diván. Cartagena.

ACTO DE APERTURA EN EL HEMICICLO DE LA UNIVERSIDAD DE MURCIA DE LA XXI EDICIÓN DE LOS TALLERES DE ESCRITURA.

Gracias a Noelia Illán, gran poeta y mejor persona, por regalarme esta grabación. Millones de gracias.
http://www.youtube.com/watch?v=dPlrAaY4RwU&feature=share

ESCRIBIENDO EN PIJAMA ESTE VERANO EN CABO DE PEÑAS, ASTURIAS

Enorme placer levantarse por la mañana en una casa llena de amigos y familia, con estas vistas y todo el tiempo del mundo para leer y escribir.

PRESENTACIÓN DEL "XI TALLER DE ESCRITURA" Y RECITAL DE POESÍA DE VEGA CEREZO Y MAMEN PIQUERAS

https://www.dropbox.com/sh/sqf98vcr7itueqp/hYe7UvIf8k

ESTA ISLA ES GENIAL

https://vimeo.com/56777503

Estas cosas cuesta compartirlas pero mi clan me ve así, tal y como aparezco en las imágenes. Es un regalo maravilloso. Son mi pasión y mi razón. Sin ellos no sería la mujer que soy. Gracias Iván, gracias Rocío y gracias Juan.

PAPEL EN BLANCO (YO SOY UN PAÍS)

Corrompo mi prudencia.

Arriesgo, ávida de placeres,
mis férreas fronteras.

Sacudo. Escribo. Arrecio. Amago. Y a veces
-sólo a veces-
llega el verso.

TRASNOCHANDO 2012 MURCIA

Gracias a Paco Illán por hacer mi lectura, recuerdo. Es un placer poder compartir este momento gracias a su grabación .

http://youtu.be/YL4ASCrGZ-o

CON EL LAMEDOR DE SIRENAS

Gracias a Juan, autor de tan maravillosa foto y culpable de tan maravilloso encuentro.

LA MANCHA DE MORA (YO SOY UN PAÍS)

La espada el escudo la lanza,
y poco más.
Hay días (algunos, quizás no muchos pero manchan como moras maduras),
en los que no valgo la pena.
                           STOP.
CUIDADO CON LA HUMANA, MUERDE.
Y peleo hasta con el aire que respiro.
Digo: No entres aire. Estoy belicosa y te aniquilaré.
Inhalo.
Entra el aire. Entran
las caricias. Entran
los silencios que brotan vigorosos ante mi terca presencia.
(La necedad de rodearme de gente
cuando invento guerras).
¡¡Damas y caballeros!! ¡¡Niños y niñas de todas las edades!!
¡¡Bienvenidos a la función!! ¡¡Qué comience el pasacalles!!
Yo, sacando a desfilar mi ejército por el salón,
por la cocina, prolíficamente anunciado con golpes de cacerolas,
de platos y vasos… El festival sinfónico del menaje.
Donde quiera que se escondan los prisioneros,
ahí estoy yo. Como un ángel de la guarda
pegajoso y vicioso por mis bellos des-almados.
Y realmente estoy diciendo:
PARAD ESTO QUE ME MUERO. PARADME (por favor).
Pero hablo con antónimos.

Cae la noche.
Recibo el catre extenuada.
¿No hay besos de buenas noches? ¿Ni dados, ni recibidos?
Veo la imagen feroz de esta batalla
en horizontal.
Los des-almados desmembrados tendidos
sobre la hierba roja del pasillo.
La mueca grotesca del dolor y los pájaros negros-negrísimos
danzando en réquiem por la casa. Anunciando un azabache
más azabache que la noche.
Me siento tremendamente avergonzada por todo esto.
No hay victoria que celebrar.
Solo la titánica tarea de excavar.
Excavar y excavar y excavar hasta sacar algo de luz
que destelle
engullendo esta negrura de hoy. Iniciando
el Ciclo de la Luz; azulada y cálida.
Y será, porque soy tan buena en lo malo,
como en lo bueno. (Me mueve la rabia).
Pero esta noche sé
que supe morder a los míos;
aún desconociendo la gloria que ansiaba.

Y todo esto veo y todo esto ocurre
algunos días, quizás no muchos,
pero machan como moras maduras.

DEL REVÉS (YO SOY UN PAÍS)

Está el muro. Ya sabes,
el muro-muro con el que vamos rozando el mundo.
(No quiero decir Piel. Piel es otra textura y no esto).

Está eso tosco y recio, embrutecido con los años
y luego,
la membrana. La piel traslúcida de la que están hechas
las alas de la libélula. (Ahora querría decir Alma).

Está la piel embrutecida cobijando
nuestro batir de cristal, y tú.
Estás tú, que tocas el mundo
amembranado, con alas de libélula
y escondes el muro-muro para ti solo:
para no raspar, para no manchar; para ensayar la ternura.

Estás vuelto del revés,
y me gustas.

           

NANA DE LA SIRENA DORMIDA (LA SIRENA DORMIDA)

Caen las escamas al pie de la cama
y cesa la lucha.
El mar pura calma.

Lame mi Sirena su dolor por partir
lejos de este cuerpo que a veces la araña.

Escupe y ahoga.

Agita.
Derrama.

Queda el susurro vacío de palabras.
El suelo sembrado de plata.
Mi aguacero de lágrimas,
su aliento salino;
la calma de ambas.

Descansa Sirena.
Llegará el alba
mordiendo la paz que inventamos.

Inaugurando nuestro amor.